La muerte del poeta.

I

Hoy, de dolor se murió un poeta 

y el mundo nunca lo sabrá;

pues casi todos los poemas que escribió

los guardó en su corazón, 

y además, a nadie jamás demostró

todo lo que tenía para dar.

II

Ninguna mujer cayó a sus pies

pues él las dejaba a todas

en un pedestal, encima de él

como musas y seres perfectos

a las que había que cuidar

y todos los días, con amor alimentar.

Sus ojos sólo pertenecían a una mujer

 y quería que Ella lo condenara

pero ella nunca se dio cuenta 

de lo que sentía tan profusamente él, 

y la penumbra llegó y el tiempo acabó...

y aquel amor jamás, ni siquiera empezó.

A nadie le importaron las lagrimas 

que aquél poeta derramó

bajo la luna y las estrellas. 

Nadie se preocupó por sanar el corazón

de aquél poeta, quien dice ser

el sanador de corazones.

Regalaba poemas

no a cambio de monedas, admiración

y menos de elogios;

sino a cambio de un beso de amor

o quizá un abrazo con pasión.

Nunca nadie eso le concedió.

III

Así es que hoy es el día

donde aquél poeta se despide

de estrellas, flores y mujeres;

pues no habrá más poemas,

canciones ni verdades

que expresarles  o recitarles.

Porque ni la vida le agradeció:

a cambio de escribir poemas

hechos con dulzura y sueños

ni siquiera un poco de felicidad

a aquél pobre hombre le dio.

IV

No tengo a nadie para que cure mi dolor...

ni el sol, ni el agua y menos mi amada...

ni siquiera a mi mismo me tengo,

pues es tanto lo que siento

que mi corazón se quema por dentro.

Hoy por fin comprendo

que estos tiempos no son para poetas,

que actualmente este mundo

y estas personas, no abren puertas

a quienes, como yo, abren su corazón.

Así que me marcho, triste y desangrado

implorando algo:

V

Hoy a muerto un poeta, 

un poeta romántico, sentimental

entendedor, soñador y dedicado: yo.

Y ha renacido un poeta maldito...

Que escupe al mundo su desilusión;

que grita al vacío su angustia

y que en sus poemas plasma su dolor,
que no cree en amistad ni en amor.